Двадцатый номер журнала зашит в изящную обложку работы Гали Жук. Во всяком случае - это любопытно. А на мой личный вкус - небездарно. Что означает это безоблачное небо над землей - и проливной дождь под зонтом, эти голые руки деревьев и - листопад в человеческом измерении. Это немощная правда обжитого нами пространства. Это хорошо.
В отличие от предыдущего номера, стихи и проза двадцатого "Идиота" распределены оптимально. (Сегодня, кстати, я решил больше поговорить о номере в целом, об "Идиоте" - как единстве). Как предвзятый читатель поэзии, я порадовался доминантам Игоря Высоцкого и Анатолия Вулаха: это глубоко симпатично и не так беззаботно, как может показаться - особенно "Страда" и "Генеральный директор". Наиболее скучен В.Брус, зато наиболее непосредственна Валя Киреева, которой посвящаю свои прочувственные строки:
Может быть по ночам
Кто-то плакал во имя мое,
Но не может же быть, чтобы я об этом не ведал.
Почему же сегодня, под самый закат, е-мое,
Дурачку, человечку, любимому кем-то, завидую?
Стихи Игоря Высоцкого о Бразилии - классика "Идиота".
О прозе - в следующем номере.
Примите уверения и проч.,
В. Брус